.REDBUNNY.
...Pincha *aquí* para ampliar imagen...
.Gracias.
MIL CARAS PARA UNA PIRULETA
(La belleza está en el lado del perfil por el que se ve una nariz)
Salto como un conejo rojo.
...No tengo ni padre ni madre. He sido parida. Tengo papá y mamá.
No tengo sentido, solo el que tu le des. Yo soy blanco, negro y multicolor. Rosa palo y barroco.
Carezco de tonalidad y admiro la saturación y lo ultravioleta.
Miro y tengo ojos cuando quiero. Cuando duermo los apago.
Ando porque tengo piernas, cuando no las tengo me siento.
No hay caminos, solo carreteras y autopistas. Ando sin rumbo. Los rumbos no andan.
No soy entendible. No tengo boca pero mi voz es clara .
No hay nadie a mi lado pero en este instante tu me escuchas.
Hoy luce el sol pero la luna brilla más y a veces llueve.
Hoy para usted tengo la locura que la cordura me permita,
así que discúlpenme si en algún momento las letras son muros de un laberinto.
Yo no les pedí entrar, pero como no cobré entrada y lo gratis es como el aire, necesario.
Y como la belleza irresistible. No hay salida, no la busque.
Salto de aquí para aquí como un conejo rojo.
No hay finalidad en este escrito. No hay un sentido predeterminado, ni un sentido por determinar.
No hay una belleza que resalte, ni un esperpento que enmascarar. No hay mensaje universal ni individual. No es juego. No es rebeldía. Yo pinto y bailo y esculpo y escupo y siento y creo y entiendo y dibujo y escribo y fotografío y sueño y me desvelo y niego y reniego y creo solo para ti, solo para mi.
Es mi manera de crear. Es mi arte o mi parte.
No tengo precio pero me puedes comprar. Échenme monedas para valorar el valor que no se paga pero que lo valora. Tengo que darme de comerme a mi. Quiero una cifra de números que abarque todo lo que hago. Quiero números pues son las letras más sencillas, la mejor manera de minimizar. La imaginación trabaja para los números. El amor son números. La vida son números. El arte existe como el número que el matemático le dé .Los números, los números son solo el esqueleto de las letras. Números que compran. Imaginación que se prostituye por dos monedas. Jadeos sin precaución. Écheme monedas tengo que darme de comerme a mi y a mi "parte".
Salto de mi para ti como un conejo rojo.
Esta es mi obra realizada por la luz y el calor y usted su espectador, pero no se deje engañar. Todo tiene un sentido en estas palabras. Contradicciones. Cada palabra tiene un mensaje, cada retoque un puntal de construcción artístico. Un título que encuadra un marco que enmarca. Un sín título. Un estado de ánimo una bipolaridad. Unas comas comidas por hambre. Una carta a todo lector que sepa leer. Un placer, estética aceptación, grotesca indulgencia. Cada ojo capta según la cantidad de parpadeos que dé y de lo que vio, lo que es visto, lo que es visto pasa a ser lo entendido del que ve. Del colectivismo de los ojo como órgano sensitivo para captar el entorno donde nos movemos hasta el individualismo del mirar.
Te vuelvo loco y absolutamente cuerdo conejo rojo.
No hay sentido para estas palabras. No todo debe tener sentido. No hay un planteamiento escrito, ni un nudo, ni un desenlace. Es caos. No es un conjunto de palabras que forman una narración, ni un cuento, ni un relato, es arte, es martes. El arte no tiene porque tener una forma predeterminada ni ocupar un soporte solo tocar sentidos y ser sentida.
Mi juguete. Mi juego. Mis fotografías sentida pero sin sentido. Vice y Versa pronto se casaran.
Adiós conejo rojo espero verle pronto. Y le ví alejarse en uno de sus altos saltos.
...No tengo ni padre ni madre. He sido parida. Tengo papá y mamá.
No tengo sentido, solo el que tu le des. Yo soy blanco, negro y multicolor. Rosa palo y barroco.
Carezco de tonalidad y admiro la saturación y lo ultravioleta.
Miro y tengo ojos cuando quiero. Cuando duermo los apago.
Ando porque tengo piernas, cuando no las tengo me siento.
No hay caminos, solo carreteras y autopistas. Ando sin rumbo. Los rumbos no andan.
No soy entendible. No tengo boca pero mi voz es clara .
No hay nadie a mi lado pero en este instante tu me escuchas.
Hoy luce el sol pero la luna brilla más y a veces llueve.
Hoy para usted tengo la locura que la cordura me permita,
así que discúlpenme si en algún momento las letras son muros de un laberinto.
Yo no les pedí entrar, pero como no cobré entrada y lo gratis es como el aire, necesario.
Y como la belleza irresistible. No hay salida, no la busque.
Salto de aquí para aquí como un conejo rojo.
No hay finalidad en este escrito. No hay un sentido predeterminado, ni un sentido por determinar.
No hay una belleza que resalte, ni un esperpento que enmascarar. No hay mensaje universal ni individual. No es juego. No es rebeldía. Yo pinto y bailo y esculpo y escupo y siento y creo y entiendo y dibujo y escribo y fotografío y sueño y me desvelo y niego y reniego y creo solo para ti, solo para mi.
Es mi manera de crear. Es mi arte o mi parte.
No tengo precio pero me puedes comprar. Échenme monedas para valorar el valor que no se paga pero que lo valora. Tengo que darme de comerme a mi. Quiero una cifra de números que abarque todo lo que hago. Quiero números pues son las letras más sencillas, la mejor manera de minimizar. La imaginación trabaja para los números. El amor son números. La vida son números. El arte existe como el número que el matemático le dé .Los números, los números son solo el esqueleto de las letras. Números que compran. Imaginación que se prostituye por dos monedas. Jadeos sin precaución. Écheme monedas tengo que darme de comerme a mi y a mi "parte".
Salto de mi para ti como un conejo rojo.
Esta es mi obra realizada por la luz y el calor y usted su espectador, pero no se deje engañar. Todo tiene un sentido en estas palabras. Contradicciones. Cada palabra tiene un mensaje, cada retoque un puntal de construcción artístico. Un título que encuadra un marco que enmarca. Un sín título. Un estado de ánimo una bipolaridad. Unas comas comidas por hambre. Una carta a todo lector que sepa leer. Un placer, estética aceptación, grotesca indulgencia. Cada ojo capta según la cantidad de parpadeos que dé y de lo que vio, lo que es visto, lo que es visto pasa a ser lo entendido del que ve. Del colectivismo de los ojo como órgano sensitivo para captar el entorno donde nos movemos hasta el individualismo del mirar.
Te vuelvo loco y absolutamente cuerdo conejo rojo.
No hay sentido para estas palabras. No todo debe tener sentido. No hay un planteamiento escrito, ni un nudo, ni un desenlace. Es caos. No es un conjunto de palabras que forman una narración, ni un cuento, ni un relato, es arte, es martes. El arte no tiene porque tener una forma predeterminada ni ocupar un soporte solo tocar sentidos y ser sentida.
Mi juguete. Mi juego. Mis fotografías sentida pero sin sentido. Vice y Versa pronto se casaran.
Adiós conejo rojo espero verle pronto. Y le ví alejarse en uno de sus altos saltos.
ZCM
Comentarios